Осень – родная сестра зимы, каждый день рисует всё новые и новые пейзажи, они действуют на меня меланхолически. Все холоднее на улице, срываются с деревьев пожелтевшие листья и покорно падают под ноги.
– Давай попрощаемся с лесом, – предложил отец, – зима долгая, надо поблагодарить лес – он нас грибами и ягодами радовал.
Я быстрехонько собралась.
– А корзина-то зачем? – удивился отец. – Вряд ли что найдем.
– По привычке взяла.
Вот мы преодолели канаву и свалку, зашли в лес. Тихо, не поют птицы, зябко и сумрачно. Налетел ветер, с берез с шумом посыпались листья. Мне жаль, что кончилось лето. Ругали жару, молили бога, чтобы быстрее она прошла, и вот… Даже теплого бабьего лета не случилось Обрушилась осень, захватила свою власть повсеместно.
– Хорошо в лесу! Комаров нет, – говорит отец без всякой иронии. Он тысячу раз прав. Опавшие листья мне представились вдруг золотым ковром, если идти по нему и сказать волшебные слова, покажется сказочный волшебник. Но фантазия моя обрывается:
– Гриб! – радостно кричит отец, и я мчусь со всех ног смотреть находку. Это был большой белый гриб, стоял он важно на полянке, не прятался в листве. А ну, герой, полезай в корзинку!
Шли мы по лесу, каждый думая о своем. Я приметила живописную полянку, то бишь грибное место, и отошла в сторону. Обернулась, смотрю, отец разговаривает с каким-то незнакомцем (видать, еще одному грибнику дома не сидится). Пока мужчины о чем-то оживленно беседовали, я другую полянку проверила, третью, четвертую…Груздей нарезала, у старого пня большую семью опят нашла, а мужчины все о чем-то толкуют. В радиусе трехсот метров основательно пространство прочесала. Наконец, папка идет ко мне, улыбается:
– Чудной этот мужик: насобирал полное ведро грибов, сам не знает, каких, но хочет их пожарить. Так это поганки, говорю ему. Он спорит: «Да вроде на съестные похожи». Смотрю: из кармана у него топорик виднеется. Рубить дрова, что ли, собрался? Спрашиваю. Он: «Это чтобы от людей отмахиваться, вдруг, кто нападет». Ну, думаю, кому твои поганки понадобятся, да и сам ты мужик нехилый, наверное, всех своим видом распугал. На том и расстались.
Двинулись мы дальше, наткнулись на большую свалку. Бутылки, банки, лампы накаливания, множество кульков с мусором – все выброшено на лесную поляну. Увы, с каждым годом чудесное местечко Верхний Бор, что вблизи Тюмени, захламляется мусором все сильнее. Больше всего отходов вблизи микрорайона Три сосны и рядом расположенных дачных обществ.
– Совсем не берегут лес. Варвары… – досадует отец. – А тут, смотри-ка, спилили осины и бросили…
Лихой человек загубил жизнь молодых деревьев еще летом, засохли они, сморщились на ветвях листья. Как бы прекрасны были эти осины осенью в своем неповторимом красном одеянии. Но, пожалуй, нам пора возвращаться, тем более что корзинка моя полна грибов.
– Спасибо, тебе, Лес, порадовал урожаем, – говорит отец. В голосе его звучит столько душевного тепла, что и я воспринимаю Лес как живое существо, дарящее нам силы и здоровье.
Когда мы взяли дачу, папка выкопал несколько махоньких сосенок, что росли под высоковольтной линией, пересадил их в рощицу. И сейчас мы направляемся попроведать эти саженцы.
Вот уже и тропа показалась, расступился лес, он будто провожает нас, ведь мы придем к нему в гости уже летом будущего года. Сейчас нам предстоит перейти асфальтированную дорогу, ведущую в садоводческие общества. Мусора и тут хватает. Мешки с ним валяются вдоль автотрассы, их «пуляют» из окон автомобилей. Рядом с дорогой тянется высоковольтная линия, лежат под ней срубленные сосны. Почему их вовремя не выкопали, не пересадили в город? Жаль. Никто не подумал о судьбе деревьев, когда они были еще юными. А папины сосенки заметно подросли, их семь штук. Семь спасенных деревьев, они нам как родные, живут в тихом лесочке. И дай бог жить им ещё долго-долго.
