НА ПОЭТИЧЕСКОЙ ВОЛНЕ
Морозно нынче… Не январь ведь,
А середина октября –
Тогда какого чёрта шпарит
Мороз, наверное, три дня?
Видать, и в облаках чего-то
Разладилось в минувший год,
Когда Господь с утра работать
Без полушубка не даёт:
– Видать… – ворчу.
– Да брось, приятель, –
Прохожий грубо обронил, –
Господь не зол и не приятен,
А по-крестьянски рассудил:
Палило летом – вот и будет
Похолоднее в этот час,
А то и в мае, если скуден
Природы топливный запас!
Экономи-и-ист…
С ним не поспоришь! –
И даже плюнул, что есть сил
В траншею рядом, из которой,
Как сумасшедший, пар валил.
И жёлтой осени, и лета…
И жёлтой осени, и лета,
И даже матушки-зимы
Мне не хватает… Как ракета,
Летят над головою дни!
И с каждым годом всё быстрее…
Как будто кто-то в небесах
Хлопочет, чтобы я скорее
От быстротечности зачах.
И соглашаюсь с тем решением,
Спокойно глядя на житьё –
Ведь за могилой воскресение,
А в нём – спасение моё.
От суеты, тоски и света,
Сомненья и наоборот,
…Но бьётся за окошком ветер
И вновь сомнения несёт.
Кризис
Господи, какие были розы
За вчерашним праздничным
столом,
Как они сияли днём морозным,
Как они дышали серебром!
Сизые, лиловые – любые,
На излёте жаркого огня.
Я уверен – звёзды голубые
Не сияли ярче для меня!
А сегодня – слабое подобие
Каждого вчерашнего цветка,
Каждого листочка – неудобно
За себя ему наверняка.
За людей… Пылать хотелось долго,
Радуя немало вечеров,
Да прошла вся жизнь на складе волглом
В темноте среди других цветов.
О досадном…
Она сидела на скамейке,
И я пытался расспросить
Про суету, про тень аллейки,
Про то, чего не объяснить,
Но бесполезно… Под запретом
Остались, судя по всему,
Все интересные сюжеты
К стихотворению моему.
Все зарисовки… Если дальше
Пойдёт такая же беда,
То мне, скажу без всякой фальши,
Не быть поэтом ни-ко-гда.
Борис СТАРОСТИН