ПОЭТИЧЕСКОЙ СТРОКОЙ
КАКАЯ СТРАННАЯ ПРИЧУДА…
Какая странная причуда
У паутины за окном:
То прилетит из ниоткуда,
То вдруг исчезнет ясным днем.
Как будто мысль мелькнула вроде,
А хочешь в строчку уложить –
Ан, не успел, наверно, бродит
В местах других, где лучше жить.
Где нет ни бедности, ни горя,
Где есть в избытке вся и всё,
И где никто уж не поссорит
С башкой хозяина её.
ДОЖДИК
В раздрае травяной чащобы
Бледнеет желтое пятно,
Как будто кто его для пробы
Швырнул в мгновение одно.
И затаился. Ведь художник
Не тратит без нужды печаль,
Вот воду – да, и мелкий дождик
Струится, словно невзначай.
Поди, с рассвета… Может – раньше…
Начав работу про запас,
Зудит, что в небе нету фальши –
Она под небом, между нас.
КАКОЕ КРОХОТНОЕ ЛЕТО…
Какое крохотное лето…
В одно дыханье – час летит!
Хотелось сделать то и это,
Но по стеклу октябрь стучит
Холодной веткой. Злая накипь
Укрыла горизонта даль –
…Как будто бес мохнатой лапой
Набросил серую вуаль.
ЖЕЛТЫЙ ЛИСТ
Раздавлен он лихой ногою,
А может, поступью иной,
Хотя недавнею порою
Лучился марью золотой.
Летел себе с озябшей кроны,
О лучшем думал наперёд,
…А в небе каркали вороны,
Живущие не первый год.
КАК ДУЕТ ВЕТЕР ОДИНОКО…
Как дует ветер одиноко
Среди озябшего двора:
Как будто кто-то издалёка
Швырнул сюда пригоршню зла.
И этот кто-то терпеливо,
Покрасив листья в желтый цвет,
Бросает их теперь ретиво
В подзадержавшийся рассвет.
И топчет, топчет… Я осенних
Не понимаю перемен –
Выходит, Пушкин и Есенин
Стояли выше мелких тем.
ОСЕННИЙ МИГ
Угрюмо топает прохожий
По желтому ковру листвы,
Чуть-чуть на варвара похожий,
Хотя не прячет головы.
– Остановись на миг, дружище, –
Хочу кричать ему вослед.
– Ты эту роскошь не отыщешь
Среди десятков, сотен лет!
Среди довольства и обиды -
А ты идешь себе, шуршишь…
Неужто ты, такое видя,
Пусть даже в мыслях не взлетишь?!
ПРОСТУДА…
Всю ночь кошмары, днем – сипенье.
И кашель, будто заводной…
Как хорошо, что воскресенье
Царит сегодня надо мной!
Как хорошо, что дни простуды
Пришлись на осень, Божий дар –
Когда любых изъянов груды
Сжигает золотой пожар.
ОТ УДИВЛЕНИЯ НЕМЕЮ…
От удивления немею:
Стоит кустарник в длинный ряд,
Над ним осины гордо рдеют,
А вот кустарник – без наград…
Кипит себе зеленой мутью
Под сенью огненных чудес
И не горюет даже будто,
За незначительный свой вес.
…И не понять мне, кто правее:
Неунывающий «корнет»
Или осины, что сгорели
В огне роскошных эполет?
СТАРОСТЬ
Хоть осень – невелик пожар,
Она страшнее керосина,
Когда багровый вещий жар
Сжигает пламенем осины.
Березы красит на корню,
Суля им множество несчастий –
Видать, несчастья в чьей-то власти,
Когда кипят сто раз на дню.
…Я знаю, кто тот радикал!
Его открыл, беды не чая,
Когда в скоплении зеркал,
Увидел, что башка седая.
ОСЕННЕЕ…
И льёт, и льёт… И ветра раж!
Подохнуть, что ли, в этот вечер?!
И прочь гоню такую блажь –
Обычных холодов предтечу.
Обычной осени порыв…
За что боготворят поэты
Подобный казус? Я бы их
Совсем не жаловал за это!
Возненавидел бы… Хотя
Понять несложно это чудо:
У нас бы не было Христа
Без искушения Иуды.
КАЗАЛОСЬ, ЧТО УНЫЛЫЙ ДЕНЬ…
Казалось, что унылый день
Мне душу вымотал навек,
И вдруг на грязную Тюмень
Упал роскошный первый снег.
Такого не нарисовать,
Такого не бывает лучше!
…А дворнику на то плевать,
Перекурил он и опять
Гремит лопатою у кучи.
УВЯЛ СУГРОБ
ОТ БРЫЗГ ИЗ ЛУЖИ…
Увял сугроб от брызг из лужи
И, кажется, ещё денёк –
И от нехватки зимней стужи
Исчезнет этот бугорок.
И он, за жизнь свою цепляясь,
Крепился из последних сил,
Искристой коркой покрываясь,
Но вот пощады не просил.
У оттепели. …Ведь осенним
Часам всегда не доверял,
Когда морозное веселье
Сменяет слякотный удар.
Я НЕДОВОЛЕН ВСЕМ И ВСЯ…
Я недоволен всем и вся,
И малостью, и ширью тоже.
Пытаюсь обуздать себя,
Но бесполезно, видно, всё же.
Пытаюсь делать то и то,
Но вечер, вечер, вечер, вечер
Вдруг наступает – знать, пальто
Давно надел, спеша навстречу.
Трудяга тоже, чёрт возьми…
По улице шагают люди:
Неужто думают они
Подобное в пучине буден?
О ВЕЧНОМ…
Не удивит ни стар, ни мал
Меня лихим воображением.
У жизни выиграв сражение,
Я получу в конце удар.
И Бог с ним… Вечен только путь
От точки А до крайней точки –
Чтоб возродиться новой строчкой,
Непонимающего суть.
НЕУКЛЮЖЕЙ ТЯЖЁЛОЙ ЗАНОЗОЙ…
Неуклюжей тяжёлой занозой
Лезет в меня усталость:
Стихами сказать или прозой –
Наверное, это старость…
Наверное, всё, что было,
Томилось в руках Господних,
Вдруг с жадностью навалилось,
Решив отомстить сегодня.
Решив отыграться… Всё же
Не это меня тревожит,
Другое в душе засело –
Моё настоящее дело
Дни пересилит те,
Прожитые в пустоте?
…И вот, видя жизни край,
Бегу вперегонки с веком:
– Господи, силы дай
Умереть человеком!
БЫТЬ МУДРЫМ…
Быть мудрым,
Наверно, не трудно…
Отнюдь не ума палата
Для этого дела надо.
А надо вопросов острых
Огромный, как небо, остров,
Да ярость горячих буден,
…А остальное – будет!
СРЕДИ ВСЕОБЩЕГО ХАОСА…
Среди всеобщего хаоса,
Невежества вопиющего
Мои стихи и рассказы
Могут быть даже лучшими.
Могут… Всякому времени -
Свой потолок поэзии,
Но мы не без роду-племени,
Когда-то ведь Пушкиным грезили!
И вот, отметая лень,
Казнясь до остервенения,
Мусолю который день
Две строчки стихотворения.
БОЖИЙ СЛЕД
Край жизни на пороге,
Немного – и того…
По воскресеньям ноги
Болят не от чего.
Работою спасаясь,
Живу немало лет,
Чтоб утром просыпаясь,
Увидеть Божий след.
Он за прозрачной далью,
Он рядом – у плетней!
…Порою Он печальный,
Но нет Его светлей.
НЕУДАЧА
Он каждый день у гастронома
Просил у встречных закурить,
Или зевал, когда иного
Не мог народу предложить.
И я спросил о том однажды.
И он ответил: – Вот какой!
Стою себе… Не может каждый
Работать лишь, как заводной!
И отдохнуть маленько надо,
И постоять, и покурить,
И полежать – наверно, в радость
Должна работа людям быть! –
И говорил об этом бойко,
И верил сам тому, поди,
А рядом грохотала стройка,
Гудел автобус впереди…
Кипела жизнь! Дыханьем века
Вершила горние дела,
Лепя из праха человека,
…Да вот, выходит, не смогла.
НУ, ВОТ ОПЯТЬ…
Ну, вот опять, опять мученье…
Проходит ночь, а в голове
Ерошится стихотворение,
Которое приснилось мне.
Ведь ни о чем… Но мысль привыкла
Вести к финалу свой поток,
И только на рассвете стихла,
Остановив движенья ток.
Она ещё второго сорта,
Над нею думать и страдать –
…Так почему, какого черта,
Я должен до утра не спать?!
Любовь КОМАРОВА
