НА ПОЭТИЧЕСКОЙ ВОЛНЕ
Облака все темнее и ниже,
В шелест листьев вливается лень.
И в тумане по самые крыши
Утонули дома деревень.
На озера слетаются утки –
Близок, близок прощания миг.
Зажимая в кулак самокрутку,
Смотрит в небо угрюмый старик.
Может, ждет перемены в погоде,
Или вспомнил себя молодым...
А ботва все горит в огороде,
И ползет за околицу дым.
И как будто до нитки раздета,
Сиротеет душа под плащом.
Это значит – закончилось лето.
Это значит – не осень еще.
ВСТРЕЧА
Погожий безветренный день,
До осени два воскресенья.
И снова тягучая лень,
И негде искать вдохновенье.
Опять застарелый недуг –
Не радуют солнце и птицы.
Но тут заявляется друг,
А значит, есть повод напиться.
Он худ и небрежно одет,
Щетина в пределах приличия.
Он тоже как будто поэт,
Но это ему безразлично.
Давно миновала пора,
Когда в сигаретном тумане
Он пил и читал до утра,
И думал, что слава в кармане.
Он думал, как сладко встречать
Рассвет на хмельной вечеринке.
А после ложиться в кровать
К Наташке, а может, к Маринке.
Меж нами бутылка вина,
А к ней сигареты и пицца.
За нами большая страна,
Где трудно писать и не спиться.
И я поднимаю стакан,
И чокаюсь с собственной тенью:
Спасибо тебе, старикан,
За десять минут вдохновенья.
ПОСЛЕДНИЙ ЛИСТ
На заре разорвало небесную хмарь,
Выпал иней густой, и в тревоге
Оглушенно застыл бородатый глухарь
У свинцовых осин на дороге.
Я усталый стою на усталой земле,
Мир свободен от лишних вопросов.
Дует ветер холодный по стылой золе –
Отгорели костры на покосах.
Беспризорная, рыщет полями листва.
И, полжизни телегой отмерив,
Ковыляет и машет остатком хвоста,
Дотянувший до пенсии мерин.
А мороз пробирает сильней и сильней,
Далеко петухи прокричали...
И проснулась деревня, и мчатся над ней
Облака, как посланцы печали.
И в душе непонятная силится боль,
Будто вспомнить о чем-то не в силах...
И трепещет на ветке бубновый король,
Одинокий в трефовых осинах.
Андрей МАРКИЯНОВ