ИНТЕРВЬЮ
Кто знает, как плачет лебеда? Кто понимает, как в сердцах мерцают светлячки? А кто может пожалеть сеющий за окнами дождик: «Просит любви он больничную дозу. Что-то у дождика, видно, болит?». Конечно, поэтическая душа, а она такова у профессора Тюменского государственного университета, доктора социологии Светланы Михайловны Моор.
Я видел ее цветущей, как магнолия. В литобъединение «Факел», которое я вел, она приходила и в черном, как промозглая октябрьская непогодь. «Я из солнца и дождя», – заявляет она. Не зря ж бабушка бранила некогда внучку: «Ни одной на небе тучки, Света, а ты ждешь дождя». Бабушка была сложной женщиной, как и Светлана Михайловна. Моор считает, что каждый человек «полосатый», и белого в нем намешано, и черного, и что счастье готово гаснуть и гореть.
Беседую с ней в домашней обстановке, в красивой рабочей комнатке в тесном соседстве с компьютером, разноцветьем книг на полках, памятных сувениров.
– Твой облик, Света, вызывает у меня воспоминания о сопках дальневосточных, о времени цветения сочно-лиловых огоньков багульника. Пленительна ты, как некоторые твои стихи.
– Я не считаю себя профессиональным поэтом, хотя пишу с 16 лет. Пишу, потому что пишется. Невозможно, бывает, не писать. Случается, вскакиваю за полночь и царапаю. Стихи – это напевы сердца. Запела душа, и пишу. По- женски, естественно.
Она улыбается.
– Я считаю, – заявила Светлана Михайловна, – раз мужчины и женщины существуют как явления в природе, им надо дружить, сотрудничать. Кто-то из мудрых сказал, что женщина – самый совершенный мужчина.
– Не спорю с Лопе де Вега.
– Да-а! Кто мужчин носит под сердцем? Мы! Женщина – богиня. Только она может родить. Проекты, решения, программы – тут вы мастаки. Но мир, в котором мы живем, разве не по «мужской» кальке слеплен? Я понимаю, конечно… Разве основные правила придуманы не мужчинами? Вопрос считаться или не считаться с женской поэзией – спорный. Ее стихи надо просто принимать. Я – женщина, поэтому, как вы ни крутите, пишу о женских проблемах, пропускаю жизнь через свою призму.
– Может, ты и права. Как говорила Белла Ахмадулина, преклонение перед творчеством не предполагает пола.
И подыгрываю Светлане Михайловне ее строчкой:
День женщины, как год мужчины.
Она игру принимает и декламационно выдает:
День женщины, теплом согретый,
Когда добрее род мужской.
А потом продолжает своим белым стихом:
Во всем виноваты женщины:
в том, что есть не рожденные дети,
что миром правят тупые, глухие,
немые, слепые, что множится экстремизм...
Эти строки ее – будто копье в мое сердце.
Любовь – это ответственность. Не буду делать накатов на мужчин, не стану хулить и женщин. Скажу, что приверед больше именно среди них. Знаю я одну такую дамочку. Да не одну, честно говоря, но эта достала, и высказал ей в сердцах: «Что же ты то за одно терзаешь своего муженька, то за второе, то за третье, скубешь его непрерывно, как курицу. Разведись, если невмоготу тебе жить с ним. И выйди замуж за телеграфный столб. Этот не возразит, не нападет, будет стоять по стойке «смирно», как часовой, исполняющий какой-нибудь священный ритуал. Валяй, подружка! Не все по принципам живут, но человеком нужно оставаться всегда.
– Любовь – осознанное рабство каждого любящего, и нечего тут женщине дергаться за главенство, – заявляет она.
Развиваю ее мысль:
– Любовь идеальна, когда любят, не стесняя любовь другого.
– У нас с моим Пашей так складывается всю жизнь, – утверждает она, – и мое счастье все не убывает.
– Когда любят, недостатков другого не замечают.
– Триада печали интимна: слепота, красота, доброта, – парирует моя «литобъединенка» и стихом подбивает мысль:
Все религии из пустоты,
Когда думы во время снов.
Знаю, что смури в жизни Моор было и есть предостаточно: в науке терзания, затягивается до неприличия издание премьерного сборника стихов. Вообще, как через колючий терновник приходится иногда по жизни идти, а натура у нее эмоциональная и ранимая. И знобит, бывает, лихорадит.
Перевернулось небо.
Так и быть –
Я по нему иду ногами.
Любить тебя,
Всю жизнь грешить,
Где святость пополам
С грехами.
– Разные структурно-биологи- чески мужчина и женщина, разные у них духовные свойства. Разделяю я мысль Бальзака: «В высоком смысле, жизнь мужчины есть слава, а жизнь женщины есть любовь». Мужчинам теплые слова нужны, а женщины сварливы. По твоему стиху говорю, Света.
– Господи! – восклицает она. – Мужчина с виду только сильный. Это – ребенок, с ним по-хорошему – он же горы свернет.
В сознании моем начинают звучать строчки Моор о том, что мужчина – усеченный пьянством и войной, что попросту больной он. А героиня моя продолжает с эмоциональным подъемом:
– Мужчины такую политику могут нам закрутить, что мы вообще будем жить прекрасно в родной нашей России. Так что ищите, ищите женщину...
– «Найдете мужчину», – добавил я мооровское из ее диссертации. Она улыбнулась.
– Не стихнет твой «бунт поэзии», Светлана, как ты заявила в одном из стихов о состоянии своей души?
Глаза ее полыхнули таким сиянием, что слова были лишними. Шкатулка ее бытия отворилась и с солнечною ясностью выявила главное сокровище нашей жизни – Женщину. Женщина – истинный бриллиант в оправе мужчины… И думалось мне о пронизывающей всю нашу жизнь любви, о миллионогранности этого вселенского свойства природы, которое вечно будут выражать люди все новыми и новыми словами. И ни любовь ими не пресытится никогда, ни человек.
Александр МИЩЕНКО
* * *
СВЕТЛАНА МООР
Не золоти меня лучом,
Моя кокетливая осень.
Мы все тебя о чем-то просим.
Ты – дверь, с потерянным ключом.
Что толку в пустоту взывать?
А желтизна твоя тревожит:
Черту поставить, подытожить,
Страницу новую начать...
1995
* * *
Мелодия ветра,
Симфония ночи,
Я с вами сегодня.
И я не одна.
Мне снова удачу
Судьба напророчит,
А утром обманет:
Все смоет волна.
Волна от прилива,
Волна от отлива:
Качается в небе
Шутница-луна.
Разрушится все,
Что я только слепила
Из света и тьмы,
Из воды и огня.
1997
ИСПЫТАНИЕ ОСЕНЬЮ
Капризная осень,
Коварная осень
Обрывки сомнений
Мне под ноги бросит.
Разбудит, расспросит,
Расстроит, расскажет…
И все позабудет…
Не в духе – накажет.
Кружатся листами
Мои сновиденья.
Карабкаюсь вверх,
Обдирая колени.
Да что там колени?
Душа кровоточит.
Дымятся поленья,
И ножики точат.
И ищут козленка –
«Козла отпущенья».
Расплачусь, раскаюсь
За все прегрешенья.
Дородная осень!
Да ты плодовита:
Нет снова воды,
А жилище залито…
Ты осень сюрпризов:
Капусты, варенья,
Намокших карнизов –
Вершины творенья.
2002
ВИРТУАЛЬНАЯ РЕАЛЬНОСТЬ
А перед сном послушать тишину
И окунуться в море мыслей:
В мир таинств снова загляну
И как компьютер вновь «зависну».
Проснулась… Я еще жива?
Вот мои руки, мои ноги…
Пардон! А где же голова?
Похоже, что еще в дороге.
2012
ОСЕННЯЯ ПЕЧАЛЬ
Сентябрь – дождь, печаль.
И разлуки
С любовью, плодами смоковниц…
Возьми и целуй мои нежные руки –
Обычных российских садовниц.
Признайся мне в вечной любви,
Даже если сегодня разлюбишь.
Природы вселенской мольбы –
Ты верой и правдой им служишь.
Прости меня, сад! Я тебя покидаю.
Прости меня, осень, – подруга разлук.
И вот журавли далеко улетают,
Я лишняя в стае, мой солнечный друг.
Но просится сердце в полет неизменно,
Возможно, зимой улечу «За туманом».
Лишь только посадка и взлет: непременно
С дочуркой и внучкой – за океаном.
2016
* * *
А все, что осталось нам, жить и любить.
Любить без оглядки, без срывов, без пыла.
И так, словно нам предназначено жить
И вечно, и радостно – без перерыва.
Пройдется по нервам хрустальный смычок,
Следа не оставит, до блеска отточит.
Безмозглый калека – запечный сверчок
Мне, как Буратино, беду напророчит.
Отыщется ключик, что счастье дает.
И только любовь не подаришь в коробке.
И что-то, и кто-то куда-то зовет,
И голос из космоса тихий и робкий…
И все же мы будем так жить и любить,
Что светлая память сердца растревожит,
А дети и внуки не смогут забыть,
И новое счастье наш путь подытожит.
2011
МУЗЫКА ОСЕНИ
Слякоть не смогла омрачить твою душу.
Стук дождя о стекло – погрусти и послушай:
Ксилофон-перезвон… Вновь игра интонаций.
И из листьев цветных – островки аппликаций.
А зеркальный асфальт: отраженье-мерцанье огней
К изумлению старых, понурых, простых фонарей.
И несчастье роскошных, забытых, закрытых дверей –
В «храмах» мрак при сиянии сотни зажженных свечей.
Пробуди, осень, музыку! Освети вечер мой, вечер твой,
Загулявшее счастье найдется и завтра вернется домой.
2002
