ПРЕЗЕНТАЦИЯ
В этом году в День города, 28 июля, состоялся традиционный «Пикник книг», где авторы живьём выступают в роли продавцов своих творений. Среди прочих журналист «Тюменской правды» Леонид Ткачук представил свой третий поэтический сборник «Отчина». Предлагаем читательскому вниманию несколько стихотворений из его новой книги.
ЧТО ТАКОЕ ОТЧИНА?
Дом. Родная сторона.
Необъятная страна.
С дымом. С далью из окна.
Отчина на всех одна –
Нам отцами отдана.
Не сберёг – твоя вина…
ПАМЯТИ ВЛАДИМИРА ВЫСОЦКОГО
Поэта эпоха убила…
Неправда!
Не так это было!
С поэтами так не бывает!
Эпоху они убивают!
Поэты бессмертны, покуда
Живётся в Отечестве худо.
И если Отечеству плохо –
Поэт отменяет эпоху.
И рвутся охрипшие песни
Из глины сырой в поднебесье!..
И снова уносят нас кони
От бешеной волчьей погони!
И вновь помогают нам горы
Оставить ненужные споры,
К вершине идти без привала
И сбросить врага с перевала!
РОДИТЕЛЬСКИЙ ДЕНЬ
Малюю по кладбищенской ограде
У промелькнувшей жизни на краю.
Прости мне, мать! Прости ты бога ради
За нежность запоздалую мою!
Сейчас она не к месту и некстати –
Белилами печаль не осветлю.
Не жалко для металла белой краски.
Покой твой, мама, потревожил сын,
Казниться обречённый до седин,
Тебе при жизни недодавший ласки.
И сам, как перст, оставшийся один.
Бог видит, не был я с тобой небрежным.
Не бережным – точнее не сказать!
Небережность мою прости мне, мать!
Как часто получалось по-медвежьи,
Где мог бы по-сыновьи приласкать!
Пора земной любви учиться снова!
Не поздно начинать, пока живой…
Не просто за своих стоять стеной –
Быть щедрым и на ласковое слово.
Своё тепло дарить душе родной…
ПРО БАСТИЛИЮ И РЕПТИЛИЮ
Сказка на основе реальных событий
Посвящается индонезийской женщине по имени Расми, которая в июле 2018 года вырвала своего 11-летнего сынишку Яди Путру из крокодильей пасти.
Всем мамам на свете
История не врёт.
Однажды бегемот
В болоте невпопад
Задел крокодилят.
Несчастный бегемот
Здесь больше не живёт –
По кочкам и кустам
Сбежал гиппопотам.
ПОЧЕМУ?
Есть у любой рептилии
мамаша крокодилья.
За милую рептилию
Она сметёт Бастилию –
И знает целый свет,
Что за ребёнка мама
Порвёт гиппопотама.
И тех, кто это позабыл,
Давно в помине нет.
Однажды крокодил
Позавтракать решил.
И сцапал, не шутя,
На берегу дитя.
И, разгребая муть,
Собрался вглубь нырнуть.
Но бедный крокодил
О главном позабыл.
О ЧЁМ?
Есть у любой рептилии
мамаша крокодилья.
За милую рептилию
Она сметёт Бастилию –
И знает целый свет,
Что за ребёнка мама
Порвёт гиппопотама.
И тех, кто это позабыл,
Давно затерян след.
Вот крокодил домой
Плывёт едва живой.
Пустой живот поёт.
Хвоста недостаёт.
Сыночка стала мать
Кормить и утешать.
Как жаль, что крокодил
О главном позабыл.
О ЧЁМ?
Есть у любой детилии
Любимая мамилия.
И за свою детилию
Она сметёт Бастилию
И разнесёт флотилию,
Любую эскадрилью,
Любую камарилью.
И знает целый свет –
Что за ребёнка мама
Порвёт гиппопотама.
И пофиг ей рекламы,
Глобальные программы,
Комедии и драмы,
Мартини и агдамы,
Священники и храмы,
Начальники и замы,
Мошенники и хамы,
Усамы и Саддамы,
И Трампы, и Обамы,
Панамы и Багамы,
Пустыни Атакамы
И штаты Алабамы …
Вот почему Бастилии
Давно в помине нет.
(Июль, 2018-й)
ВОЛШЕБНЫЙ СУП
Я не настолько туп и глуп,
Чтоб не ценить людей.
Хочу воспеть волшебный суп –
Шедевр жены моей.
В основе – сердце с перцем там.
И соль слезы – чуток.
Любовь с морковью пополам
Бросает в кипяток.
И приворотную траву
Не забывает класть.
Я сорок лет с женой живу –
И не наелся всласть.
ВСЕМИРНЫЙ ДЕНЬ ПИСАТЕЛЯ
Все на Земле сочинения
Нагло врут.
И это не исключение –
Жалкий труд.
Если бы дела обстояли
Не так –
Каменные скрижали
Заменили бы горы бумаг.
Пишем, и пишем, и пишем, и пишем
Миллионы ночей и дней.
Пишем, и пишем, и пишем, и пишем –
Но есть уже: «Не убей!»
Лижем, и лижем, и лижем, и лижем
Задницы и алтари.
Лижем, и лижем, и лижем, и лижем –
Но сказано: «Не сотвори!»
Сколько сил бесполезных посеяно!
Томов не счесть!
Но в заповедях Моисеевых
Уже всё есть!
Дверь в царствие небесное скрипит,
Болтаясь на заржавленной петле.
Привратник, как всегда, навеселе,
С ключом на шее под стеной храпит.
Сюда давным-давно заказан путь.
Братоубийцам с матушки-Земли.
И добрые дела не помогли
В дверь со спокойной совестью шагнуть.
Рай пуст…
ТОБОЛЬСКИЙ КРЕМЛЬ
Еще не в небе.
И не на земле.
Где мы с тобой? В Тобольске.
Мы в кремле.
Здесь на последнем крестном их пути
Романовых держали взаперти…
Но на Тобольске царской крови нет.
И в этом есть сердечная отрада.
Не потому ли древняя громада
Сквозь годы изливает ясный свет…
Не потому ли лебедином белым
Тобольский кремль над Иртышом парит,
И дарит чудо душам огрубелым,
И с небом напрямую говорит…
***
Покорная баба-Россия,
Кого ты в ночи зачала?
Вождя ли?
Пророка?
Мессию?
Мятежного вольного сына –
Орла – на большие дела?
А может быть, маме на горе
Хмельной недоумок грядёт?
И снова тебя объегорит
Лукавый сосед-счетовод...
Стихи создаются не мной –
Стихи создаются страной.
Покоем седых площадей.
Мечтами и болью людей.
Их подвигами или виной.
Минувших веков тишиной.
Ковыль безымянных могил
Стихи для меня сохранил.
Их строки на свитках дорог
Я просто увидеть помог.
Что видел – сложу и спою.
А подпись поставлю свою.
Леонид ТКАЧУК
