ДАТА
В конце минувшего года (25 декабря) тюменцы вспоминали жизненный путь поэта Евгения Федоровича Вдовенко. И повод подходящий – исполнилось бы ему 90 лет.
Родом из станицы Крымская Краснодарского края, в 1944 году окончил Харьковское танковое училище, а в 1950-м – Ростовское артиллерийское. Учился в Литературном институте им. А.М. Горького.
Автор нескольких поэтических книг. Предлагаем читателям подборку его стихов.
С КРАСНОЙ СТРОКИ НА ЗАКАТЕ
Мне уже не откреститься
От потуг и от тщеты:
Крашу перья серым птицам,
Как рекламные щиты.
Может, нужно людям это
Лицезреть, а может, нет,
Но не пялиться ж в поэта
Лишь за то, что он поэт?
* * *
На каком-то перекате –
Для ухи бы поскорей –
Я малюю на закате
Юрких, серых пескарей.
Но и это – лишь о прошлом…
Ностальгия – как запой…
Душу грею на хорошем,
А глазами-то слепой…
* * *
На закате я вышел на омут,
Где артель добывала сома,
Как ловила б кулёма кулёму
да запуталась в бредне сама.
Ей бы плюнуть на эту затею –
Да не тот ведь народ рыбаки,
И ужрались они всей артелью –
Хоть самих, как сома, волоки.
Поразвесив по берегу нюни,
Крался вечер на пьяный галдеж,
На гитару с подмигом колдуньим,
Где несла чепуху молодежь.
Но веселью она не вредила,
Чепуха – даже вроде как шарм,
Кизяками чадили кадила,
Что остались от бывших кошар.
Сам взлетел бы – но тот ли я сокол?!
Даже воду не взрезать ужом –
К поплавкам, что прижались к осокам,
Словно сетью затон окружен…
* * *
По гусиному холоду – гогот.
Пальцы жадные тянут курки.
А горбатый наш калик-эколог
Сам себя потерял у реки.
И великое с виду пространство
Цепенеет в закатной тоске –
Как бы первый стрелок не проспался
С кружкой водки на грязном песке!..
Даже пьяное эго в утробах
Покраснеет подобно стыду,
А больное и мне больно трогать –
Будто сам рядом с ним упаду…
Не в медах, не на льготном режиме,
Не бельмом, но не в дальних рядах
Мы годами отца пережили
При живых материнских годах.
А теперь, по живым-то, и маму
Обойти на рысях норовим,
Не сломай нам, Всевышний, программу,
Ибо в жизни всё связано с Ним.
Это, брат, я к тому, что в отчетах
Не года на виду, а дела,
И при чьих это было почетах,
И в делах этих не было ль зла?..
Кровь-то, ясно, была, –
Мы ж солдаты,
Хоть напали не мы, а на нас,
Но и мера военной расплаты
Лютовата бывает подчас.
Запах крови,
Сам вид этой крови
Далеки от лирических чувств.
Как на бойне –
По красной соломе, –
Я по слякоти красной топчусь…
Но мы оба любители мяса,
А в Сибири я стал сыроед,
И никто надо мной не смеялся:
Вон, мол, как уплетает поэт?!
Это – с красной строки на закате –
Странно выглядит в сильных очках:
Руки белые в красном мускате
И кровавые блики в зрачках!..
Что-то очень не в духе прогресса,
Или – вечная в мире война?
Кровь расплавлена в нас, как железо,
Не опасна ль для мира она?!
Не уйду, добра не пожелав,
В путь не выйду на любых корытах,
Не умру в пути среди шалав,
Даже шалашами не покрытых.
Что срамно – оно всегда срамно,
Но и что от Бога – то от Бога,
Потому и мне не все равно, –
Где и как лежит к Нему дорога…