Вот уже и я на полтора десятилетия старше своего деда Никтополиона, погибшего в 45-м под Минском. И моя мать уже сравнялась по возрасту со своей матушкой, госпитальной сестрой, вынянчившей своих дочерей в лихие военные годы без мужа.
У нашего поколения, рождённого после войны, остаётся неоплатный долг перед ними – теми, кто сберёг мирную страну и предоставил ее нам «на тарелочке с голубой каёмочкой». И только сейчас к их престарелому внуку с седыми волосами и пенсионной книжкой в кармане приходит осознание того, что они сделали для нас. И болью перехватывает горло от запоздалой благодарности и вины и фатальной невозможности возвратить долги. И по-прежнему ощущаешь себя несмышлёнышем, примеряющим дедовскую шинель в детских мечтах о подвигах и славе…
